Edgar Allan Poe

…Y la nube que tomó la forma

(Cuando el resto del cielo era azul)

de un demonio ante mi vista.

Edgar Allan Poe (escritor, poeta, periodista y crítico. Nacido en Boston-Estados Unidos de América en 1809-1849).  Renovador de la novela gótica y creador de los relatos detectivesco. Entre sus obras más destacadas figuran: La carta robada; La caída de la casa Usher; El pozo y el péndulo; El entierro prematuro; El gato negro; La Máscara de la Muerte roja; El tonel de Amontillado; El retrato Oval; La caja Oblonga; El corazón delator; Legeia; Sombra; Silencio; El Hombre de la multitud; Conversación con una Momia; El escarabajo de Oro; La verdad sobre el caso del Señor Valdemar; Los Asesinatos de la calle Morgue; Manuscrito hallado en una botella y el Cuervo.

Edgar Allan Poe

Espíritus de los muertos

(Fragmentos)

I

Tu alma se encontrará a sí misma sola

En medio de los pensamientos oscuros de

                              La piedra gris de la tumba,

Nadie, en toda la multitud, espía

Dentro de tu hora de retiro.

II

Sé silencioso en esa soledad

que no es tristeza de aislamiento, porque

                                                            Entonces

Los espíritus de los muertos que tuvieron

          en la vida antes que tú, están otra vez

En la muerte alrededor de ti; y su voluntad

Te eclipsará: quédate quieto.

Tierra de Hadas

Valles oscuros y ciénagas sombrías,

y bosques lóbregos,

cuyas formas no podemos descubrir

por las lágrimas que vierten por doquier.

Lunas inmensas allí crecen y menguan,

Otra vez, otra vez, otra vez,

en cada momento de la noche,

eternamente cambiando de lugar,

y matan la luz de la estrella

con el aliento de sus rostros pálidos.

Cerca de las doce por el reloj lunar

una más membranosa que el resto

(una clase que, en un juicio

Hallaron que era la mejor)

Baja, aún más abajo y más abajo,

con su centro sobre la corona

de la cima de una montaña,

Mientras sus ancha circunferencia

cae en simples cortinajes,

sobre villorios, sobre pasillos,

Dondequiera que pueda estar,

encima de los bosques extraños, encima

                                                       del mar.

Encima de los espíritus sobre el ala,

encima de cada cosa somnolienta,

y la sepulta completamente,

en un laberinto de luz,

Y entonces, ¡qué profunda! ¡Oh, profunda!

en la pasión de su sueño.

En la mañana se levantan

y su envoltura lunar

se está remontando por los cielos

con las tempestades cuando se agitan

como casi cualquier cosa

o un albatros amarillo.

No usan más esa luna

para el mismo fin que antes,

A saber, una tienda,

¡lo cual creo extravagante:

Sus átomos, sin embargo,

se dispersan en una lluvia,

de la cual aquellas mariposas,

De la tierra, que buscan los cielos,

-Y así bajan otra vez,

(¡Cosas nunca contentas!)-

Han traído un ejemplar

Sobre sus alas trémulas.

Solo

Desde el tiempo de mi infancia no he sido

como otros eran, no he visto

como otros veían, no pude traer

Mis pasiones de una simple primavera.

De la misma fuente no he tomado

Mi pesar, no podría despertar

mi corazón al júbilo con el mismo tono;

Y todo lo que amé, yo lo amé solo.

Entonces –en mi infancia- en el alba

de la vida más tempestuosa, se sacó

de cada profundidad de lo bueno y malo

el misterio que todavía me ata:

Del torrente, o la fuente,

del risco rojo de la montaña,

del sol que giraba alrededor de mí

en su otoño teñido de oro,

Del rayo en el cielo

cuando pasaba volando cerca de mí,

del trueno y la tormenta,

Y la nube que tomó la forma

(Cuando el resto del cielo era azul)

de un demonio ante mi vista.

Nota:

Los textos fueron extraídos de la antología poética Edgar Allan Poe. De la editorial Astri, S.A. Traducción “Marcela Testadiferro”.

Edgar Allan Poe