“De nada sirvieron bomberos y astronautas,
Psicólogos, poetas e ilusionistas
… Porque la ira es una granada seca, un círculo
de Dante”.
Sonia
Betancort
(España, 1977)
Textos Poéticos
I
La ira no es una bestia, ni siquiera un animal.
Parece más bien un niño asustado.
II
En la ira perfecciona el amor sus cicatrices,
tajaduras por donde se precipita el dolor.
III
La ira fue bloqueando las puertas del
[corazón,
sus ascensores, sus escaleras de incendio.
Algunos la confundieron con un pelotón de
[fusilamiento,
Otros, la vieron llorar en llamas,
correr como bueyes o rinocerontes
con desenfrenados latidos en la boca.
De nada sirvieron bomberos y astronautas,
Psicólogos, poetas e ilusionistas.
Un soplo de ceniza ocupó para siempre
vigas y techos, paredes y umbrales del
[ánimo.
Porque la ira es una granada seca, un círculo
[de Dante,
la voraz inflamación de una tristeza,
[un vómito de fuego
que rara vez deja de arder en el corazón
[quemado.
LA VIE EN ROSE
La vida es absolutamente rosa.
Mirada de cerca reproduce un fractal
[portátil,
la fructosa de una granada, un algodón
[de azúcar.
Huele a colonia de bebé y se elastiza como
[el chicle.
Es un gran chicle de fresa que sucede
en los primeros segundos de la boca.
La vida,
asombrada de paralizar su pincel
en el ramillete de la novia.
La vida,
coloreada por un diseñador de cocinitas,
sumergida en un lago de Senegal,
Pensada por un amante de Tokio.
La vida es la infancia agitada,
un cordón de jóvenes gacelas
que muestran sus encías al atardecer.
El salmón crudo que se despierta en la lengua
[después de amor,
los arañazos débiles de una herida que
[se cierra,
el tono pulido de la sangre lavada.
La vida es como la muerte, absolutamente
[rosa.
Nacemos del rosa de un sexo inflamado
y vamos del rosa de la tierra y el mar.
Al rosa de la ceniza, con su pétalo latente,
al fucsia de los tulipanes, al cuello de los
[flamencos,
al neón de los ojos de los roedores, a las
[huellas
de coral,
a las patas de los avestruces, a la voz de los
[delfines.
La vida es rosa, melancólica y magenta.
La vida no es más que el amor.
La primera caricia, la primera mordedura
de la piel en la piel.
Nota:
Los textos fueron extraídos de la
antología “9no Festival Mundial de Poesía, Venezuela, 2012”. Editado por la Fundación
Casa Nacional de las letras, Andrés Bello – Venezuela.
Sonía Betancort / España
